¿Qué isla te llevarías a tu libro?


¿Qué isla te llevarías a tu libro, la de Aldous Huxley o la de Robinson Crusoe? ¿O preferirías que Penélope te la tejiera a medida? ¿Cuántas páginas surcarías para visitar a Stevenson? Te emborrachas de libros en la biblioteca de Borges, pero no te atreves a subirte a las barbas de Valle Inclán. ¿Dejarías a solas a Raskólnikov con Las Muchachas en Flor?

Preferiría no hacerlo.

¿Cuánta parte de tu alma seguiría en El corazón de las tinieblas de no haberte encaramado a los Ensayos de Montaigne? ¿Conversarías acaso con Goethe si Eckermann no te hubiera dado permiso? ¿Te agarraste un colocón con la imaginación de Gogol para alcanzar las alturas de Thomas Bernhard? ¿A quién acostaste primero, a Gargantúa o a Pantagruel?

Preferiría no hacerlo.

Si la pureza de Don Quijote no te conmovió, no puedes coronar la cima de La Montaña Mágica. Ni columpiarte en el humor de Jardiel Poncela sin pagar el peaje de Fernández Flórez y ponerte las gafas de Quevedo. Esconderte en las Metamorfosis de Kafka u Ovidio no te librará de las pesadillas del Hotel Overlook, por cuyos pasillos deambula Poe montado en uno de los gatos de Baudelaire.

Preferiría no hacerlo.

Planta cara a las musas si insisten en retarte a componer escritos. No se rindió Cervantes al maltrato de su época, ni sometió su ingenio a las bajezas de los mandamases, pues como dio en decir el caballero de la triste figura “aunque pusieron silencio a las lenguas, no le pudieron poner a las plumas, las cuales, con más libertad que las lenguas, suelen dar a entender a quien quieren lo que en el alma está encerrado.”

Preferiría no hacerlo.

¡Dámelo todo, Montaigne! Empújame desde lo más alto de la torre de tus Ensayos:

Sócrates fue el único estimado digno del nombre de sabio por haber seguido con certeza el precepto de su dios, que le mandaba conocerse a sí mismo. Quien así se conozca no vacile, y atrevidamente hágase conocer por sus palabras.

¡Oh, Bartleby! ¡Oh, humanidad!



Marisol Galdón

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