Cruces de Bohemia

      Hemos pillado una cogorza de desesperación y ya vamos rebasando las cimas de Ciorán. La suya era una desesperación de salón, elucubrada con tragos de champán. La nuestra es una desesperación de barrio de las afueras, agarrada a base de lingotazos del aguardiente barato que se toma en el antro del paro y los impagos. Pura gasolina con la que prendemos fuego en la calle a ritmo de escrache. O de lo que sea, la cuestión es salir y desahogarse. Y recordar a los elegidos en democracia que calientan las sillas de sus despachos para sevirnos y velar por nuestros intereses, no por nuestra miseria. Pero nadie baila, no tienen lo que hay que tener para plantar cara al asqueroso y machacante mainstream del sistema. La resaca es peor. Empobrecidos de la noche a la mañana, los que todavía podemos volvemos a nuestras casas y nos liamos a mordiscos con las sobras del desencanto más rancio que pueda imaginarse. Las rendijas de trabajo escasean y no alcanzan para prostituirnos a todos. Los